| |
Жара звенит в ушах июльской
баркаролой;
Сухой, изогнутый листок ракиты
Плывет в пруду венецианскою гондолой,
И стрекоза им правит деловито;
Обильной жатвы прозвонил уже начало
Пшеничный колос, обронивший зерна...
Итак, почти две трети лета отзвучало,
И каждый день – струною неповторной
На знойной арфе. С неба плавно в час заката
Стекает солнце, точно в день творенья...
И дивом светлым новизны душа объята,
Не замечая власти повторенья.
2.08.2001 |
|