Внутри поэта обитают двое,
Пока один на мир вовсю глядит,
Другой, калачиком свернувшись, мирно спит
А просыпаясь, в измерение другоеОн без усилий
сразу попадает;
Оттуда видит мир, всем нам привычный,
Но в ракурсах и красках необычных,
О чём довольно специфично сообщает.
И вызвав вкруг себя переполох,
Вдруг удивлённо, смолкнув, замирает
И унимается, занявшись счётом крох
У жизни на столе – то в действие вступает
В нём первый, бодрствовать его черёд:
Стоит в очередях, бывает, что сгибает
Пред сильным спину, иногда и врёт,
И так понятен всем, и нас он понимает ...
Хоть не являюсь я противником полемик,
На этот счёт иного мненья нет:
Поэтом может быть не всякий шизофреник,
Но шизофреником обязан быть поэт.
И вот тогда он вдохновенно, без запинки
На каверзный вопрос вам даст ответ:
-Что острое перо роднит с тупым ботинком?
А вот что – оба оставляют след!
16.02.2003 |